Miseriaccia
Film ungherese del 2011 diretto da Béla Tarr e Ágnes Hranitzky.
Nietzsche assistette sgomento ad un episodio apparentemente insignificante: un uomo (Giuseppe, Carlo, Alberto?), stava frustando il suo cavallo con brutalità. Il pensatore, mosso da pietà ed empatia, si lanciò verso il cavallo e lo strinse in un lungo abbraccio, piangendo. Tornato a casa si rivolse alla madre con queste parole: "Mamma, sono pazzo. Con tutta evidenza" Visse ancora dieci anni in stato catalettico e demente.
Tarr narra la storia del cavallo, del cocchiere e della figlia.
Hanno cominciato i tarli. Si sono zittiti improvvisamente. Hanno smesso di nutrirsi, hanno rinunciato a vivere, hanno preferito il silenzio della morte. Poi è arrivato il vento. Gelido, ostile, sferzante.
La vita per me è fatta di piccole cose, di gesti ripetuti, sempre uguali. Mangiare, faticare, dormire e poi mangiare di nuovo. L'importante è non pensare. Non pensare alla miseria, alla morte, alla solitudine, al tedio fatale che mi angoscia. Niente che, con questo gelo, possa scaldare il cuore.
Ora anche il cavallo ha smesso di nutrirsi. Vorrà lasciarsi morire! Sembra che stia calando sul mondo una nebbia di annichilimento, nessuno vuol più portare il pesante fardello che gli è stato assegnato. Dicono che anche gli dei siano fuggiti via. Lontano.
Anch'io, prima o poi, sarò libera. Sarò libera di sdraiarmi sull'erba, di chiudere gli occhi, di fantasticare. E di sognare di cucinare, di mangiare, di dormire. Domani forse è un altro giorno. Miseriaccia!
Un bianco e nero abbacinante, toni su toni di un grigio spettrale. Il cavallo di Torino non è un film, è una lunga, faticosa trance in cui cade lo spettatore, semicosciente, ipnotizzato da quello che sta vedendo o credendo di vedere. Impossibile descrivere con parole sensate il senso di annichilimento, di angoscia che ti prende. Io non ne sono capace. qui le impressioni di un fanatico "tarriano"
10/10
musica appropriata: colonna sonora
